Fotos.

Mi cámara es mi mejor aliada.

Me identifica. Me une a un colectivo neutral . Me libera de bandera y de país, de patria y de filiaciones. Sólo soy el instrumento mediante el cual la cámara muestra el mundo. Pero sin mí, la cámara es un objeto inerte, falto de iniciativa. Necesita una persona que la obligue a mirar la realidad, a veces dura.

Retrocedo entre los manifestantes. Un grupo de monjes cruza la calle corriendo, entre el ruido de los disparos. Una imagen extraña; un monje, epítome de la calma, apresurado y temeroso. Al final, supongo que todos somos seres humanos.

Un humo denso empieza a extenderse. Los ojos empiezan a lagrimear, así que retrocedo, con la cámara de fotos siempre en la mano. Entre el humo, aparece de repente un soldado. Eleva su rifle y apunta al primer objetivo que ve; a mí. Grita algo en Birmano.

En mi retroceso, tropiezo y caigo. Sostengo la cámara delante de mí. El soldado parece confuso. Mira hacia todos los lados. Miedo, duda, ira. Ambos sentimos lo mismo, estoy seguro.

Levanto la cámara, mirándole a los ojos. Me mira. No duda.

Mi cámara es mi peor condena.

Me identifica. Me une a un colectivo neutral . Me libera de bandera y de país, de patria y de filiaciones. Sólo soy el instrumento mediante el cual la cámara muestra el mundo. Pero sin mí, la cámara es un objeto inerte, falto de iniciativa. Necesita una persona que la obligue a mirar la realidad, a veces dura.


Por el último, por los que ya pagaron por ser los ojos del mundo, y por los que, desgraciadamente, seguirán muriendo a manos de gente que, probablemente, son la excepción que confirma la regla: todos somos seres humanos.